Je regarde l’adresse écrite au creux de ma main. Il n’est
que 18h mais la nuit noire est déjà tombée sur la ville engourdie par le froid,
et je dois approcher ma paume au plus près de mes yeux pour distinguer
l’écriture maladroite. Je regarde autour de moi. Les rues sont désertes,
silencieuses. Personne ne me voit et je ne vois personne. Je suis arrivée. Je
vérifie encore le numéro sur le mur. Précaution inutile – je sais parfaitement
où je suis. J’essaye simplement de gagner du temps. J’inspecte encore les
alentours quelques secondes, et m’engouffre après une courte hésitation dans
une cour pavée, cachée entre des recoins d’immeuble. Je reconnais l’endroit, je
sais où est l’entrée : au fond, à gauche. J’avance doucement, sans bruit,
et pousse la petite porte au dessus de laquelle a été accrochée une pancarte
sans lumière. Il n’y a pas grand monde encore, à l’intérieur. Une femme, toute
en noire, rouge à lèvre vif et cheveux blonds relevés en chignon me fait un
signe de tête et reprend sa conversation avec le barman. Son visage est marqué.
Je ne l’avais jamais vue ici, mais je comprends qu’elle n’est pas une cliente.
En dehors d’elle, je suis la seule femme dans la pièce. Plusieurs hommes
accompagnent mon entrée d’un regard interrogateur. Ils se demandent ce que je
fais ici, seule. Je les ignore, relève légèrement le menton pour me donner une
contenance, et m’avance sûre de moi vers une table, dans un coin, pour
m’asseoir à un endroit depuis lequel je peux voir toute la salle et surveiller
l’entrée sans que personne ne me dérange. Je lève une main aux ongles fraîchement peints en rouge et commande une bière. Et contemple sans sourire
les premiers évènements de la soirée, pendant plus de quarante minutes.
Bref, je suis arrivée en avance à la soirée billard.
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